Adeus, Rosinha

Nunca gostei de rosas. Assim sem maiúscula, porque não se trata de nome próprio, mas sim da flor. Acho desactualizada e própria de amantes sem imaginação a oferta à pessoa amada acompanhada de palavras lânguidas e de sentimentos confessados ou partilhados. Seja amarela, encarnada, branca ou cor de champanhe, repleta dos seus múltiplos significados que ontem alguns políticos tentaram desvalorizar ao ver no tempo do manjerico e das cerejas o seu perfume esvair-se e a fragância a laranja- um cheiro incomodativo para as mãos- tomar conta do país, num claro sinal de que os ciclos são efêmeros. Leva tempo a aprender, esta lição clássica da política, ao ver Vital e Socrates no palco naquele palanque com um ar carrancudo, mas com palavras onde sibilinamente detectei alguns indícios de mau perder, dei por mim a pensar que nem nos pesadelos mais amargos previram a possibilidade de a derrota ser tão expressiva. Talvez nem sequer tenham rabiscado na véspera enquanto o país reflectia um discurso tão pouco simpático. De nada serve apregoarem aos quatro ventos que ambos perderam, que fizeram asneira, um na escolha o outro na campanha, porque o sentimento que foi visível foi um mero lavar de mãos, estilo o povo decidiu, mas a importância destas eleições não nos faz perder o sono...